117- Тебе не надоело пить, Хеймитч? - устало произнесла Китнисс, выливая пойло из Котла. Мужчина поднял на нее усталый взгляд. - Какое тебе дело, солнышко? Надоело... А может, и нет. - Говорят, с пьяницами в аду дело короткое. В них столько спирта, что они вспыхивают и угасают быстро, словно маки. Как живое, смертоносное, убивающее пламя. Тишина обволакивает этих двух людей - старого, потрепанного жизнью, ментора и его молодую подопечную. - Правда? - Хеймитч поднял глаза. Мгновение они были ледяными, но спустя секунду в них загорается искорка смеха. - А можно меня к блудницам? - Ты неисправим! - бросает Китнисс и уходит. Ментор устало тащится спать, понимая, что смерти ему ждать еще рано. Слишком уж просто это будет.
Тапки.
Но понравилось. В духе Хеймитча.
Откроетесь?